O ar poluído , seco e sufocante
As mentes suspensas neste jardim sem flores
A minha mente definha a cada esquina,
A língua cada vez menos usada,
A cada página virada de uma qualquer publicação trivial e fugaz
Que se passeia pelas mãos dos simples transitantes
As mentes suspensas neste jardim sem flores
A minha mente definha a cada esquina,
A língua cada vez menos usada,
A cada página virada de uma qualquer publicação trivial e fugaz
Que se passeia pelas mãos dos simples transitantes